Il mondo è follia, tradimento.

L’arte è l’unica cosa che rimane

la traccia, l’esile bava

del desiderio.

Il rifugio istantaneo, la caverna asciutta, rigorosa.

Il mondo è follia, tradimento.

L’arte è continuamente tradita

e lei lo sa, piange e ride

con noi, di noi.

L’arte capace è dura

spinosa

con l’anima debole, succosa.

L’arte cruda

è l’unica che io conosca

piange e ride

qualche volta

sul viso tremulo

diventa ferma.

Rare volte che inseguono mondi.

Ma sono umana

spesso dimentico

di averli avuti in dono

e preferisco rotolarmi

nella follia, nella paura del tradimento.

di Daniela Allosio