Insomma, non manca niente, e non è difficile prevedere gli sviluppi. Però. Prosdocimo prende appunti dalla realtà e al tempo stesso cerca, interagendo con i personaggi, di modellare le vicende come creta. Allora, che cosa stiamo veramente vedendo? La vita, oppure l’immaginazione di Prosdocimo al lavoro? O un mix difficilmente distinguibile dei due?

La scena XVI del primo atto è significativa: Selim sta per riconoscere in una zingara sulla incontrata per caso spiaggia l’amata Zaida. Momento emotivamente importante, tanto che Prosdocimo mormora: Vi sarà uno svenimento/Vo un sedile a preparar. Il problema è che alla fine nessuno ha un mancamento. Il poeta quindi commenta: V’è il sedile e non si sviene… / Colle regole non va.

Raschiando il barile dei nostri passati studi peschiamo anche altre suggestioni, non letterarie. Meccanica quantistica, primi del 900, principio di indeterminazione di Heisenberg: non si può eseguire una misura senza perturbare la quantità che è l’oggetto stesso del nostro esperimento.

Qui però stiamo irrimediabilmente derivando, col rischio di far navigare al largo, diffondendo nell’aere foschie di intellettualismo astratto. Resta la musica di Rossini, resta il divertimento, resta l’amore. La commedia, nella sua deformazione talora grottesca, ci racconta sempre qualcosa di noi: per esempio, l’infatuazione. Scena VI, primo atto: Selim e Fiorilla, sembrano sedursi a vicenda. Più che essere interessati all’altro(a), sono alle prese con se stessi, con il desiderio di essere riconosciuti come desiderabili di fronte a un forma (quella dell’altro) che li colpisce si esteticamente, ma che rappresenta principalmente un controvalore della propria autostima. Tutto questo è complicato da scrivere, eppure è una situazione alla cui suggestione è difficile sfuggire: nella vita di tutti i giorni, camminando per strada, in ufficio, in fila alla posta. Quel viso, quello sguardo che improvvisamente riconosco attento, dove mi potrà portare?

Credo che poche cose siano in grado come la musica di raccontare emotivamente tutto questo. E se c’è un fondo malinconico, come c’è anche in Rossini, è nella consapevolezza della condanna eterna, nell’impossibilità alla rinuncia nei confronti di questo trasporto seduttivo: anche alla fine, quando Fiorilla, forse più timore della perdita della sicurezza sociale che per vero amore, decide di restare con Don Geronio, c’è un ultimo fugace incontro con Selim, prima che costui torni nella patria natale con il primo amore Zaida. Abbiamo la netta percezione che se fossero in quel momento soli, e non nel turbinio di personaggi proprio del finale, quando tutti devono essere in scena, ricomincerebbero da capo. O lo farebbero con qualcun altro(a). Questa malinconia della rinuncia al sempiterno inseguimento è nettamente percepibile fin dall’ouverture, nel lungo episodio in cui il corno la fa da padrone.

Per concludere, torniamo a quel principio che non abbiamo finora affrontato, ovvero a mamma li turchi. Non ci sono, né tra le parole di Romani, né tantomeno nella musica di Rossini, turcherie. Niente percussioni particolari, o scale esotiche. Il turco è tale per il suo costume di scena, non per come parla o per quello che fa. Non profuma d’esotico, apprezza l’occidente, discute di costumi in maniera buffa ma in fondo borghese con Don Geronio all’inizio del secondo atto. Sarebbe sbagliato parlare di turco normalizzato oppure occidentalizzato. Forse semplicemente di Turco accettato come parte del mondo, capace a sua volta di riconoscimento reciproco (al suo arrivo proclama: Bell’Italia, alfin ti miro/Vi saluto amiche sponde).

Un paradigma da mettere davanti agli occhi nei tanti dibattiti sull’integrazione europea del grande paese al di là del Bosforo?

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di Stefano Mola